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    “既然朝廷不给——既然这天下没处讲理——那我们萧家，就自己去挣这笔买命钱！”

    陈玄的嘴唇动了一下。

    他想说什么。

    但他发现自己说不出来。

    不是不敢说。是没有资格说。

    他一个从京城来的钦差，一个坐在大理寺暖阁里审了三十年案子的官老爷，有什么资格对一个被逼到卖酒养军的将门老太妃说三道四？

    他闭上了嘴。

    老太妃端起碗，晃了晃那碗清亮的烈酒。酒液在碗中微荡漾，映着灵位墙上那些密密麻麻的名字，一晃一晃的，像是那些名字也在跟着颤。

    “这烧刀子，就是我萧家用自己的粮、自己的人、自己的手艺酿出来的。”

    她的语气忽然平淡了下来。

    平淡得像是在说一件再寻常不过的家务事——今天天冷了，该给灶里多添把柴了。

    “卖给关内的商队，换回来的每一文钱，都填进了军饷、药材和棉衣里。”

    她停了一下。

    “一文都没有进过萧家人的私囊。”

    这句话说完，忠烈堂里安静了一瞬。

    就那么一瞬。

    但那一瞬的安静，比任何声音都要震耳欲聋。

    陈玄觉得自己的眼眶又开始发烫了。他已经没有眼泪了——昨夜流干了，今早用冰水浇过了，这会子那双枯涩的老眼里挤不出半滴水来。但那份烫是真的。烫得他的眼珠子生疼，烫得他不得不微微仰起头，用忠烈堂里冰冷的空气去压那股热意。

    他压住了。

    但他知道，有些东西压不住。

    老太妃看了他一眼。

    那一眼里没有追问，没有逼迫。只是看了一眼。

    然后她说——

    “所以我想用我萧家自己的酒，敬你。”

    她将碗送到唇边。

    没有犹豫。没有停顿。没有那些文人墨客饮酒时矫揉造作的仪式感。

    仰头。

    灌。

    “咕咚——”

    一大口。

    那烈酒入喉的声音在死寂的忠烈堂里格外清晰，像是有人在冰面上砸了一拳。

    碗底朝天。

    一滴不剩。

    　　


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